Стамбул III

Город крушения догм и изгнания бесов,
город разбросанных временем серых камней –
как же умеет он твёрдой рукой василевсов
править меня... и я делаюсь только сильней.

Люди здесь явно устали от зрелищ и хлеба,
но всё равно их удел – оставаться людьми.
Каждый свернувший направо уходит налево,
каждый увидевший свет пребывает в тени.

Высшая радость лишь та, что на грани печали,
высшая истина та, что вопит на столбе.
Город, который однажды возник пред очами,
ты отчего-то пожизненно носишь в себе.

Здесь отошла уже мода встречать по одёжке,
а на немытых ушах у бездомных собак
вечно болтаются бирки (считай, что серёжки),
странно звучит, но всё выглядит именно так.

Город, в котором всегда начинаешь сначала,
где недействительны карты и календари,
город, где можешь часами стоять у причала,
слушая голос, призывно звучащий внутри.

И горизонт раздвигается шире и шире...
ты вроде тот же, но как бы уже и не тот,
милостью мест, позволяющих слышать в эфире
редкие отзвуки самых предельных частот.