В Омске открыт памятник поэту Аркадию Кутилову

 Поэту Аркадию Кутилову открыт памятник на Ново-Южном кладбище  города  Омска.
http://www.stihi.ru/avtor/kytilov

Благодаря Евгению Евтушенко, включившему стихи омского поэта в антологию русской поэзии ХХ столетия «Строфы века», имя Кутилова стало известно за пределами города на Иртыше. А теперь его посмертная слава только набирает обороты.




http://new-poems.livejournal.com/1664.html ;
В Омске вышла единственная в мире микрокнига омского поэта Аркадия Кутилова http://omsk.rfn.ru/rnews.html?id=11282981 ;
 Электронная версия издания доступна по адресу http://www.lib.okno.ru/Ukazatel_Kutilov/index_Kutilov.htm ;
http://gondolier.ru/069/69klassika_1.html;
http://samlib.ru/k/kutilow_a/ )

Мой день

Аркадий Кутилов


В этот день я не знаю ни границ, ни оков,
даже Смерти кричу: "Эй, мадам, будь здорова!.."
В этот день мне плевать на когорту врагов -
от швейцара Никиты до министра Петрова.

Не медведь, не змея, не енот, не лиса, -
я такой Человек, что найдете ли кроме-то!
Режу правду в глаза, крою матом туза,
не пугаюсь часов и коварных барометров.

В этот день я бросаю любые дела.
Пусть отделы зарплат от убытков повесятся!
...Это день 32 числа
любого текущего месяца.

***
-

Женщина, конечно, хороша, -
Мне бы в дом такую же иконку, -
Так шептал растроганный ханжа,
Ковыряя пальчиком Джоконду.

- Я ханжа, но не был бы ханжой,
Если б всюду - этакие крали...
Ишь ты - [*цензура*] с таинственной душой!..
Чтоб тебя
еще
сто раз
украли!

*

Эх, Аркаша, нам ли горевать
в двух шагах от ядерного взрыва!...
Знай работу, "телек" и кровать,
да в субботу - пять бутылок пива.

Соблюдай умеренность в любви,
не умей свистать разбойным свистом.
И во сне удачу не зови,
и не пей с лихим авантюристом.

Не теряй ни сон, ни аппетит,
пусть душа от горестей не хмурится...
И к тебе, конечно, прилетит
птица счастья - бройлерная курица.

*




*

Все в порядке! Рассыпались прядки...
Темнота нас с тобою хранит.
Пусть луна наиграется в прятки...
Наигралась. Взошла - и звенит!

Поцелуи, ночные загадки...
И дымится, дымится вода...
Все в порядке, в таком уж порядке,
что секунда - и грянет беда.


*

Я читал: голубая тоска, -
и не верил: такой не бывает...
Но сейчас - на вершок от виска -
небеса, как доска гробовая...

Всё приветы вчерашнего дня,
всё лавсан, а с изнанки - холстина...
Электронной машине родня
отошедшая в прах гильотина.

Береженого - бог бережет!
И всю жизнь берегись, береженый...
Прозевал - изотрет в порошок:
нынче бог милосердья лишенный.

Сберегусь, и в работу впрягусь,
среди роботов нежно-угрюмых...
Напрягусь, как рождественский гусь,
что плывет по столу между рюмок.

Но боюсь, что сорвусь - и сопьюсь,
и забуду, как пахнет ромашка...
Но боюсь!.. И горжусь, что боюсь:
я боюсь, - значит, жив я пока что!

*

Не пойму я тебя, иноверца,
наши взгляды давно разошлись...
Расстоянье от сердца до сердца -
может, час, может, целая жизнь...

Через чащу добра и порока,
сквозь уступки, пинки и тычки...
....А прямая до сердца дорога -
не длиннее вот этой строки.


*


А мысли шагают коряво,
а губы от страха спеклись...
Уходит... жена или слава...
свобода, а может, и жизнь.

На лучшем твоем перекрестке
она - у другого в руках.
Не порти, дружок, папироски,
не бейся в ревнивых силках.

Когда над телами убитых
враги распивают вино,
убитым уже не обидно,
убитым уже все равно...

*

РАЗВОД

Уходит любовь. Холодеет в душе.
Тускнеют слова и предметы.
На милом лице проступает уже
посмертная маска Джульеты.

Рассудок смиряет кипенье крови...
Твой взгляд - голубее кинжала...
И, может, не палец, а горло любви
кольцо обручальное сжало.

Состарил сентябрь и фигурку твою,
твои очертанья грубеют...

Похоже, что я на расстреле стою
И НАШИ УЖЕ НЕ УСПЕЮТ.

*

СЛОВО

Час назад (уж целый час натикал...
только час... а кажется, - года)
сдавленным и сумеречным криком
прозвучало слово "никогда".

...Д'Артаньян на помощь не прискачет,
не распорет шпагой темноту...
Никогда "Титаник" не заплачет
в долгожданном розовом порту...

Никогда не выстрелит царь-пушка
для острастки вражеских держав...

...Догорает в памяти избушка,
курьи ножки
судорожно
сжав.


*

Я люблю! через горы и годы!...
Я люблю! сквозь любые погоды!..
Я люблю! сквозь погосты-кресты,
сквозь туманы-дороги-мосты!..
Сквозь цветы восковые у морга,
сквозь судьбу, что к молитвам глуха!..
Я люблю! ослепленно и гордо!
От любви перекошена морда,
от любви перехвачено горло,
от любви не хватает дыха...


*

Ты брошена, разбита, искорежена,
над письмами закончился твой пост.
Душа твоя в конвертики уложена
и злобой перетянута внахлест.

Ты волосы болванишь чуть не наголо, -
смотрите, мол, а мне на вас плевать!
Ты стала узколицая и наглая,
слова твои - всё "мать" да "перемать"...

Ты брошена, судьба - сплошные дыры,
и голос недоверием изрыт.
Старушка из семнадцатой квартиры -
"Хороших не бросают!" - говорит.

Ребенка незаконного, внебрачного
таскаешь контрабандой под плащом...
А пошлина давно уже уплачена
бессонницей, слезами и дождем.

Ты брошена, ты, значит, нехорошая.
Ты брошена, как камушек со скал.
Ты брошена и сплетней припорошена...
А я как раз такую и искал.

*

БЕТХОВЕН

Рояль,
как конница лихая,
берет убийственный разбег...
Но кони
мудро обтекают
бойца, упавшего на снег.

*

Петух красиво лег на плаху,
допев свое "кукареку"...
И каплю крови на рубаху
брезгливо бросил мужику.

*

Тюрьма на улице Искусства
сбивает мысли на лету.
Колючей проволоки сгусток
застрял у времени во рту.

*

Сгорят овины
и Ватиканы,
и пантеоны
покроет мрак...
Но будут Лиссы
и Зурбаганы,
и будет вечно
Иван-дурак.
И подтвердится
глухая весть,
что Атлантида,
конечно,
есть!

*

Поэзия - не поза и не роль.
Коль жизнь под солнцем -
вечное сраженье, -
стихи - моя реакция на боль,
моя самозащита и отмщенье!

*

ВЕРНЕТСЯ БОГ

Лишь пулеметы откосили,
победу справила Москва,-
Бог отвернулся от России
и смотрит вдаль, на острова...

Там негры воют: "Боже, тонем...
Спаси от тысячи смертей!.."

А мы - родителей хороним,
и скучно делаем детей.

Сапожный нож летит мне в руки,
по-древнекиевски звеня!..
В безбожье, серости и скуке
я ем тебя, Ты ешь меня.

Работа, пьянка и эстрада
(станок-сивуха-"Песняры")...

Войну бы надо! Горе надо!
И хлеб из липовой коры...

Пусть вновь "Катюша" запоется,
пусть нищий вьется у крыльца,
пусть тятька с фронта не вернется,-
вернется Бог - взамен отца!

*

Я в атаку последнюю шел,
но судьба изменила герою...
Плюс к тому - оказался тяжел
тот снаряд, что упал под горою.

Хорошо! И дымком понесло,
и предсмертные слезы просохли...
Плюс к тому - умереть повезло:
те, кто выжил, в плену передохли.

Плюс к тому - тишина... тишина...
Не слыхать разговора винтовок...

...И вползают на грудь ордена,
давят лапками божьих коровок

*

Россия, год 37-й

- Яма хорошая.
Только
на дно
набежала лужина...
- Товарищ майор,
но ведь это
не наша вина -
апрелева!..
- Ну, хорошо...
Давайте ужинать,
да надо
людей расстреливать...


* * *
Белый день.
Черемуховый запах...
Все так прочно -
в жизнь не изменить!..
...Взвод стрелков
блеснул красивым залпом.
Врач потрогал.
Можно хоронить.

*

ПОЛКОВНИКУ N

Здравствуй, враг! Тебе и мне не спится -
В тишине, под боком у жены...
Нам с тобой пора договориться
О причинах будущей войны.

Я горбат... Привык к военной лямке...
Я горбат! Но истинный солдат!..
В общем, так: на первой же гулянке
намекни на то, что я горбат.

Я взъярюсь, покроюсь гневным потом,
крик обиды брошу из души...
И найдется пара патриотов,
что молчком возьмутся за ножи.

Я тебе как старому сержанту
разрешаю колотить горшки...
Можно грохнуть бабку и служанку,
и детей загнать на чердаки.

Поиграй винтовочкой-подругой,
из цветов устраивай завал...
Только мебель здорово не стукай:
я с трудом такую доставал.

А когда война переметнется
в твой удел, и фронтом станет тыл,
ты не пей водицу из колодца:
я водицу ядом подсластил.

Будь здоров, о мой смертельный ворог!
Втянем в бой соседей и родню,-
а потом и улицу, и город -
предадим голодному огню...

...Ордена, погоны да медали,
бронза, кровь да подлости волна...
Но историк - хваткий и нахальный,
внукам скажет: "Нужная война!

Шар земной не мог лететь в пространстве,
переполнен голью-голытьбой,-
и Природа мудро и бесстрастно
часть людей решила - на убой..."

Кто-то факты ловко обкорнает,
сто причин надергает из тьмы...
И никто на свете не узнает,
что причину выдумали мы.

*

ЗАРИФМУЕМ МОМЕНТЫ ПРО ДОЛГИ И ПРОЦЕНТЫ

Ей приснилась деревня,
голубая вода,
молодые деревья,
молодые года...

Ни рожденья, ни смерти,
ни двора, ни кола...
Тихо звякают серьги
голубого стекла...

И проснулась Алена
под таинственный звяк...
По квартире влюбленно
пробегает сквозняк.

На столе - сторублевка,
под кроватью - шкатулка,
в уголочке - обновка:
бескурковая тулка.

(Не хватало полсотни
на златое кольцо -
и бедовый охотник
заложил ружьецо.

Бабка хищно погладит
бескурковку - и вмиг
на охотничьей свадьбе
помрачнеет жених).

...Все премного довольны:
не бабуся, а банк!
А один малахольный
заложил свой талант.

Деньги надо на спички,
на стаканчик крови...
Деньги - чудо-кирпичики
на фундамент любви...

Деньги! деньги! и деньги!..
На прощальный венок...
...Вновь запели ступеньки...
Осторожный звонок...

Обомлела Алена
под таинственный звяк...
По квартире влюбленно
пролетает сквозняк...

Что ей снилось под утро?..
Ни двора, ни кола...
Чьи-то черные кудри,
да кого-то звала,
да приникла к плечу его
в затемненном саду...

...И Алена почуяла
за дверями беду...

Рот ее треугольником
вдоль по комнате мечется...

...Тихо входит Раскольников
санитар человечества.

*

Красная на черном палая листва,
по листве рассыпаны алмазы...
Старая листва - прошлые слова,
бывшие березовые фразы...

К вечеру снежок спешно повалил, -
утешитель, врач, добренький обманщик...
Старую листву я похоронил.
Новую - удастся ли понянчить?

*

ВКЛАДЫШ В МОЕЙ ТРУДОВОЙ КНИЖКЕ

Вот я умру, и вдруг оно заплачет,
шальное племя пьяниц и бродяг...
...Я был попом, - а это что-то значит!
Я был комсоргом, - тоже не пустяк!

Я был мастак с багром носиться в дыме.
Я с топором вгрызался в синий бор.
Я был рыбак, и где-то на Витиме
мой царь-таймень не пойман до сих пор.

Я был художник фирмы "Тети-мети".
Я под Смоленском пас чужих коров,
Я был корреспондентом в райгазете
и свел в могилу двух редакторов.

Учил детей и им читал по книжке,
как стать вождем, диктатором Земли...
И через год чудесные мальчишки
мою квартиру весело сожгли!

Я был завклубом в маленьком поселке.
Поставил драму "Адский карнавал"...
И мой герой, со сцены, из двухстволки,
убил парторга. В зале. Наповал.

Бродягой был и укрывался небом,
Банкротом был - не смог себя убить...
Я был... был... был... И кем я только не был!
Самим собой?.. А как им надо быть?

*

Я вижу звук и тишину,
есть антимир в моей тетради...
Я вижу Африку-страну,
в окно заснеженное глядя...

Я слышу тьму и лунный свет,
и за соседскою стеною
я слышу - ночью древний дед
во сне ругается с женою.

Старуха, правда, умерла,
а мне за деда чуть обидно...
Но это наши с ним дела.
нам видно то, что всем не видно,

Мы жарких пушкинских кровей,
для нас - семь пятниц на неделе,
для нас - январский соловей,
а летом - музыка с метелью.

А в марте с крыш, вдоль мокрых стен
стекает голос Нефертити...
Читатель мой! Я бьюсь над тем,
чтоб ты вот так же мир увидел.

*

Ты умрешь через час, ни минуточкой позже!
Авторучка рывками проползет по листу...
Свой последний часок ты продай подороже,
и секреты любви не тащи в темноту.

Обреченно метнись к сундукам и котомкам,
что на черный денек припасла голова.
Ты умрешь через час, так оставь же потомкам
все слова-самоцветы, изумруды-слова...

Чтоб лучилась лучинка, чтоб кричала кричалка,
чтоб гудела в стихах первозданная медь!..
Если жалко словцо и метафору жалко,
оглянись на часы:
без пятнадцати смерть!

Хоть часок ты побудь настоящим поэтом,
расточительным в доску! - и не надо наград!..
А в последней строке попрощайся со светом:
мол, прощайте, друзья, чем богат, тем и рад...

(Через час - не умрешь,
и признаешься Лидочке:
обанкротился вдрызг, вылетаю в трубу!..)

...Но - прощание вычеркни,
все печальности вытопчи, -
ну, а с тем, что осталось, выходи на толпу!