Оно лежит на дне, без стука...

Пойми...любовь ведь не приемлит слова если...
Она коль бьет, так в лоб и с ног сбивает в раз,
Прислушайся...если она поет, то только чувственные песни,
И не приемлит лжи и фальши, пошлых игр фраз...

Пойми...понять ее не в силах, как бы не хотел ты,
Все низменно, она как лань в горах, ее не удержать,
Ты можешь быть и гений и художник, но мажешь лишь холсты,
Если она ушла...а ты за ней пытаешься бежать...

Пред ней равны и вероломный  и притворщик,
Она поставит на колени...каждый раз, как в первый раз,
Она как Стикс, и ей хромой паромщик,
Доставит души надругавшихся над нею в тот же час.

Я знаю, для меня слыла игрушкой лишь,
Неверием за милю от моей души несло,
Но только распахнув ее в преддверии...
Я от удара пошатнулся...мне назло...

Иль в назидание за прошлое в сонетах,
За рухнувшие новостройки на песке,
От этой боли уворачиваться в сотнях пируэтов,
И получить по голове котом в мешке...

Ирония...скорей сарказм, ведь он больнее,
И травит суть и портит естество моих надгробий,
Что выстроил над чувствами могил,
И отдаваться...входит в список фобий...

Пусть так, мне так и надо, вот наука,
Запишем  в новой, знать,графе...
Что где-то там, внутри, без стука...
Лежит остывшее и черствое на дне...