Теперь быстрей заходит солнце, и у дня начала
его конец уж виден, по быкновенью.
Столь часто это, что привыкнув к измененью,
пропеллер медленней крутить твоя отвага стала.
Всё так, как если ждал бы смрад подвала
те легкие твои, привыкшие к паренью
над дивно пахнущей землёй – подобно заточенью
средь улиц, чья брусчатка свет вобрала.
Но всё же рад бы был герой летящий лета
на ледяном ветру, коль знал, что где-то,
пусть в городе ином иль на иной звезде, при том
он приземлиться б смог – томя своей тоскою,
тут осень вырвала покой безжалостной рукою –
и кто теперь ни лист в листве, взметённой всем гуртом?
Альфрэд Вольфэнштайн. Осень
© Copyright: Алишер Киямов, 2013
Свидетельство о публикации №113111706089
Свидетельство о публикации №113111706089
Рецензии