Столь тяжелы и лавр, и слава, из чернеющего камня,
Тому, чьё имя не прикрыто тут ни разу.
От лавра веянье, и скрыта
Улыбка в нише,что обращена из стыни к славе.
О, как же холодно и как бездомно тут во прахе,
Средь догнивающих лугов встающей дымки.
Теперь, тут мира ад, и человек – скот на приводе,
Что он нам должен,
Тем, кто ни во что не верит и не сможет
Того, что смог он против времени и смерти.
Легенда вечера и правда одному лишь,
Да и того сожрали также крысы.
Всё в славе пусто, всё мертво в бессмертьи.
И как жилище узко,
Внутри которого крупицы правды место.
Но каплют слёзы с куполов, с камней мозаик в руку,
Персты которой всё перебирают строки,
Из золота и из стекла осколков.
Они дождят словами,
Забвенья сталактиты,
Минувшего, что лишь преданье.
Своим возмездьем устрашающим на нас.
Карл Оттэн. Гробница Данте
© Copyright: Алишер Киямов, 2013
Свидетельство о публикации №113111706065
Свидетельство о публикации №113111706065
Рецензии