Я развесил консервные банки на ветках уставшей рябины.
И бутылки пустые... (кой-где есть ещё коньячок.)
Закурил. Затаился. По пруду гоняет он зыби рябые.
На струне сигаретного дыма - отвесом - "бычок".
Посижу. Подожду. Подойдёт. Он всё время нежданно подходит.
Треплет волосы, трёт чем-то острым и зябким глаза...
И молчит. И молчит. И молчит напролёт уже целые годы...
А я чувствую, что... ему хочется что-то сказать.
Да. Бывает он сильным, свирепым, несущим лишь горе живущим.
Убивающим всё, что встречает на страшном пути.
Мы не слышим. А он нам орёт. Но не слышим он нами, орущий.
Невозможность услышанным быть может смерть принести.
Я надеюсь на то, что он звякнет тихонечко жестью консервной,
просвистит что-нибудь на гармошке пустых батарей...
Я надеюсь понять, разобраться в словах его сбивчиво-нервных.
Может быть он расскажет про тяжесть тоски ноябрей.
17 ноября 2013 г.
ветер. ноябрь
© Copyright: Леонид Беляев, 2013
Свидетельство о публикации №113111704550
Свидетельство о публикации №113111704550
Рецензии
Леонид, а можно я просто почитаю Ваши стихи и не буду писать никому не нужных слов... Ведь поэты пишут свои стихи не для рецензий?И высшая награда для поэта - когда его читают... Молча.
Амели Лебединская 18.07.2014 14:46 • Заявить о нарушении
Амели Лебединская 18.07.2014 14:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.