Мне вина ты налей в котелок –
Только так согрею я душу –
Ведь по виршам был я стрелок,
Но завет свой не нарушу…
Не напьюсь до свиней, до чертей,
Не напьюсь до грязной канавы.
Напечатали мне бы скорей,
Той мечты утраченной славы?
Торфяные поля я любил…
И траву называвшей осокой,
Часто сено здесь я косил
До осени самой глубокой…
До первых снежинок подруг,
До первых январских морозов,
Где заросший маленький луг
Лечил всё меня от неврозов…
Осока
© Copyright: Виктор Гринин, 2013
Свидетельство о публикации №113111703285
Свидетельство о публикации №113111703285
Рецензии