Соком сочится тело души моей,
Словно груша перезрелая на дереве без корней,
Ветви пригибает к воде,ствол все кренится,
и звенящая тишина...
То пробоиной себя чувствуешь,
То невозможно испить до дна....
Привыкаю к тому что ..одна.
Даже когда кожица рвется и пальцы пачкает сок,
Надкусят тебя ,наколят на языка веретенце,
А огрызок уронят в песок..
Или когда семи кратное эхо внутри -
Вычитание меня из себя...
Кто-то проверяя акустику крикнет, а я вторю протяжно..
Подбирая чужие слова.
Звук бьется внутри
Подстреленной птицей
Сметая ребра,мешая вздохнуть..
Но чаще..тишины во мне больше чем нужно,
Я хочу ее разделить...
Угоститься с тем.. кому так же.. не чуждо ..
Перезрелым плодом с червоточной быть...
Червоточина
© Copyright: Куманика, 2013
Свидетельство о публикации №113111701725
Свидетельство о публикации №113111701725
Рецензии