Город

                                                      Иногда стихи пишу не я — мною, как кисточкой,
                                                      рисуют мои герои… порою рисуют словами.
                                                      А что я? Не более, чем их инструмент.
                                                      И далеко не самый совершенный.
        
    
Город дремал...
И может, мы были всего лишь
Снившиеся ему сны.
Звёзды были его дыханием,
Ветер был его песней.
Тонкие улицы-руки мягко касались прохожих,
Маня и смущая
Густой темнотою проулков,
Рискуя заворожить
Хрупким
Шёпотом листьев, скрывающих
Свет фонарей.
 
Тихими вихрями
Пыли, внезапно — смятых бумаг, быть может, обрывков
Чьих-то любовных стихов,
Шелестом тканей — тонких
Штор на ветру
И одеяний прохожих...
Город во сне.
Странный мотив тишины,
Тайной печалью — вдали
Искры неспящих окон,
Сказка прекрасных,
Недостижимых огней...
 
Город спит — и во сне
Грезит нами и нас,
И в мимолётности грёз
Мы не успеваем
Таем...
Не отвечая
На самый извечный, бесконечно
Важный вопрос...
 
Крылья
Лаково-гладких автомобилей
Вкрадчивой дробью — по брусчатым мостовым
Цокот копыт...
Сплетенье нитей времен, смешение стилей...
А город,
Заплетая дома, тротуары, свет фонарей и нас, сонно
Падающих в бездонность,
В причудливые узоры,
Спит.