17 11 13

очередной воскресный вечер. 
дождь. сигареты на крыше. мыши по углам. 
никто не вечен. ты знаешь сам, что, пройдя 
до нужного отрезка, превращаешься в ноль. 
причина веска и понятна. не лечит алкоголь, 
амфитамин, любовь. не спасает рок-н-ролл. 
голова падает на залитый чернилами стол, 
падает уровень счастья в крови. 
тебе не свернуть на огни, просто так не зайти, 
не заглянуть, не разведать, не узнать, не спросить. 
дверь закрыта. траектория совместного быта пугает 
своей неприглядностью. что же ты хотел, когда 
взывал о гармонии, радости, чертдери, благоденствии? 
впоследствии получаем стыд и срам. 
мыши ярятся по углам. сомнения плодятся - тут и там. 
отводишь взгляд. кругом тени. и ты один из них. 
колени сведены, запястья сжаты. 
и лишь мурашки по коже, преображенные солдаты 
моего полка, выдают тебя с головой. 
вот так неприглядна и тиха амплитуда моего сгорания. 
старания напрасны, напрасны даже молитвы. 
дай мне выйти из этой битвы хотя бы живым, 
можно даже на щите - слепым и больным, 
каким угодно, 
но не мертвым.