Другу

Тот же номер телефона,
тот же взгляд - за душой ничего.
Сохраняешь себя для других, улыбаясь,
приветствуя сонно
мрамор улиц и мрамор людей. И одно
на уме, кроме выбитых, вырванных строчек
из песен, по кругу,
от розетки до каменных глаз.
если ты не протянешь другому помощи руку,
то жизнь не прервётся,
ведь живём мы не на показ.

не меняешь наряды, не меняешь шаблоны из масок.
Забываешь число, день недели, проснуться и мир
так спокоен в твоих окольцованных, судрожных красках...
Но твой разум остался бессмертным по ныне томим
под тонной земли, средь вагонов метро, переходов,
от играющих жизнью до плюющихся в потолок.
В твоём городе дождь ежедневно, не к часу, неровно,
над тобой или рядом - не разламывай. Это твой срок
годности. По трафарету не впишешься в быт,
растворяясь в толпе до конца.
Эта осень опять не приносит желанных ответов.
Но ты помни - осень запнётся с рассветом,
за окном обнулит всё зима.

Этот город дождлив и капризен
и под тенью не спрятать привычек.
Ощущение первопроходца уступит, панмонголизм.
Нервно куришь парламент? А это как в горле затычка
вместо крика о помощи?...
не суди, да ни будешь судим.
А всё так же смеёшься? А когда крайний раз улыбалась,
чтоб не слишком ехидно, до мурашек, до самого дна?
Мир пломбиром стекает на окнах трамвая и знаешь,
только хрупкость спасает,
только вечность в песчинке стекла.

15.11.2013