Пророки, соревнуясь меж собой,
Туманных фраз при этом не жалея,
Такое нам назначили судьбой,
Что не придумать доли, просто, злее.
Минуют, сроки, а Земля стоит,
Пророки, с горя, ищут оправданья.
Бухтят, угрюмо — снова вам фартит,
И новые глаголют предсказанья.
И, простирая длани к небесам,
Взывают к ним, размазывая сопли,
У нас не вышло, уж явись ты сам,
И накажи, чтоб все они утопли!
Ну, что за радость, зло и гнусно врать?
Уж, хоть разок бы доброе пропели.
Да, просто, счастья взять и пожелать,
И вам бы полегчало, в самом деле!
Пророки, соревнуясь меж собой...
© Copyright: Владимир Синёнков, 2013
Свидетельство о публикации №113111710755
Свидетельство о публикации №113111710755
Рецензии