Далека от идеала, всё тебе по жизни

Далека от идеала, всё тебе по жизни мало,
Ты мне давечи сказала: «Ты не Пушкин».
Что с того? Я это знаю и ничуть не возражаю.
Чем меня ты донимаешь, своей тушкой?

Ты из той породы самок, что страшней гиппопотама,
Из тебя не выйдет дамы это точно.
И из древнего поверья твои предки были звери,
И сейчас не влазишь в двери и порочна.

И мне твой понос, словесный, остохуел, если честно,
Ты глаголишь неуместно, лишь бы вякать:
«А-а, смотрите я какая, всё на свете понимаю…»
Слушаю, соображая, хочу плакать.

Ты мой крест, его несу я, по дороге памятуя
Как играешь в кончик фуя, верх блаженства.
Из-за этого Вам Рая зачастую всё прощаю,
И твержу, как дядя Каин: «Совершенство».

И уверилась ты в этом, ходишь в доме не одета,
Наслаждаться этим бредом честь имею.
Выдержать всё это трудно, ты ещё поёшь попутно,
День страшнее только судный, я херею.

«Господи, услышь стенанья, обрати своё вниманье
На моей души страданье, дай прозренье.
Как избавиться от блуда? Я согласен быть Иудой.
И свечу зажгу от пуда, в воскресенье.