И мало кто знает сегодня... К поэме Блюмкин

           И мало кто знает сегодня.
К поэме Яков Блюмкин.

Все ждали-вот,вот светает...
И каждый мечтал о своём.
Еврей-равноправным он станет,
а русский?Круши!Ни о чём.

Помещиков бей!Фабрикантов,
не знали,что били себя...
Не Гегелю и не Канту,
расхлёбывать вышла стезя...

Но это потом,а в угаре
расчёта не сбывчивых грёз,
кровавая баня не старила,
гнев дикий не чувствовал слёз.

И лучшие в нём были первые,
не сердцем бы им,головой!
У Блюмкина крепкие нервы,
война для него не впервой.

Симка Янкев Гершевич
не из пугливых будет,
пусть жизнь с каждым днём дешевеет,
Одесса его не забудет!

Стихов не осталось... Но были!
Как дружба с имаженистами,
любил он Россию до боли,
всем сердцем,душою неистовой.

Любил он по жизни задачи,
что не по силам другим.
И не оклады,не дачи,
риск для него и с ним.

Страна возвращалась на круги,
врагов продолжая считать.
И умереть за други-
таким родила его мать.

Мешается шах в Иране?
Свергнем,всё в наших руках!
Шестая по счёту рана,
медаль для боевика.

Таланта хватало с избытком,
редактировал Троцкого,
скучая в спокойном быте,
вспыхивал- только затроньте!

Недаром Дзержинский пестовал-
разгром восстания в Грузии..
На смерть и на подвиг с песнею,
ни сантиментов-ни грусти.

Знаток языков восточных,
Афганистан,Индия...
И слог Маяковского всклоченный,
и небо Монголии синее.

Всё кануло.Всё изменилось.
Всё кончилось в тридцать девятом.
В каких бы кошмарах приснилось
и не пойти на попятную...

В подвале,завсегдатаю
седьмая пуля в висок...
И клеветой обметали,-
так в поле сорняк колосок.

И мало кто знает сегодня,
под горечь последних поклонов,
Исаев лишь слепок с него
Юлиана Семёнова...