Дожди...

Дожди…

Которую неделю льют дожди…
Не видно воробьёв. Лишь в доме мыши
Скребут за стенкой.  Осень впереди.
Блестящие от капель стёкла, крыши…

А Бабье лето, видно – не придёт.
Нарушились устои Мать-Природы.
Амур вскипел, поднялся. Вал идёт!
Затоплены селенья, огороды…

Москва – почти Венеция. В воде.
Но, только нет гондол и гондольеров.
И сумрачно, и холодно – везде.
Особенно, в душе пенсионеров.

Роняют листья пышные древа.
В лесу – опёнки, белые, лисички…
В подворьях зеленеет мурава,
Трепещет ветер у берёз косички.

Ручьи бегут, наполнены по край.
Грачи к югам, похоже, улетели.
И старый мокнет во дворе сарай
И мокнут белоснежные качели.

Грустит Природа. С ней грущу и я.
Как и она жду белых мух круженья.
Грустит мой сад. Грустят мои друзья,
Как в час жестокий тяжкого похмелья.

Таков удел Природы и людей.
Всем неохота с Летом расставаться.
Дождит, как будто кто сказал – налей!
И некуда от этого деваться…
26.09.2013