Про Антарктиду

Всё как всегда, всё обыденно как-то,
стрелка минутная ровно спешит,
утром восход очень солнечно сшит,
на подоконнике ёжится кактус.

Греется чайник над эдельвейсом,
с носика думы, что он паровоз,
он, если б мог бы, меня бы отвёз
в белую Арктику чартерным рейсом.

И отвезёт, что такого? Ему
только побольше мечты и отваги,
пара в котлах, да мыслей о флаге,
света прожектора, рвущего тьму.

Нет, в Антарктиду, где дуют ветра,
где кораблями вечные льдины,
и у пингвинов мороза седины,
в путь отправляемся завтра с утра.

Жёлтый рюкзак откровенно торопит,
как бы чего не забыть впопыхах,
рифмы в далёких, полярных снегах
будут полезны от дома в дороге.

Песни, стихи, шерстяные носки,
спички, фонарь и стандарт аспирина,
шапку, эспандер, а вместо перины -
коврик туристский да спирт от тоски.

С прошлого века подругу-гитару,
струн запасных от друзей для души,
знаю, в промёрзшей донельзя глуши
мы с ней споём рок-н-ролл старый-старый.

Крепость пожатья отцовской руки,
долгое верной жены обниманье,
данное чаще писать обещанье,
и с паровоза: «Себя береги».

Книги и компас, слова сыновей,
пусть еле слышную мамы молитву,
и наконец-то забуду про бритву,
чтобы на полюсе было теплей.

Будущих писем конверты, альбом,
маленький (так, фотографий на тридцать),
чтобы смотреть в эти летние лица
и вспоминать свой отеческий дом.

Всё как всегда, всё обыденно как-то,
стрелка минутная ровно спешит,
вечер, закат снова розово сшит,
и «до свидания» шепчет мне кактус.
Что ж, в Антарктиду…


25.12.2002