Фактура абажура-край с узором шелк,
Рассеян свет,а за окном тоскливо.Осень!
Нет выводов и не возьму я в толк:
Ну почему в моей неделе дней ни семь,а восемь?
Ну почему все люди двигаются,выбрали себе маршрут,
А я произрастаю тут корнями,ухожу все глубже.
Как будто император умер,а я преданный шут,
Как тот осел,что пьет.Ему все хуже,хуже.
И стены отдают тяжелой желтизной,
До рвоты новости,любовь вчера и до икоты.
Быть может оживу играющей со мной весной
Не потерявши слух,сорвавши голос попадая в ноты.
Хуже
© Copyright: Артур Лета, 2013
Свидетельство о публикации №113111602311
Свидетельство о публикации №113111602311
Рецензии