общество мертвых поэтов

Безмерные мечты в сознании
И одиночество, лишь, отражает суть.
Мы растворились в творческом непонимании
И мы убили то, что не вернуть.

Ложатся строки на листы бумаги.
Белоснежной, как февральский снег.
И пишем мы не о раскаянье,
А о том чем грешен человек.

Пустая комната,  холодный кофе.
На завтрак тосты и пара сигарет.
А за окном порывы осени,
Сияет розовый,  чарующий рассвет.

Не выйти нам в мирское "счастье".
Для нас там места не нашлось.
Чернила лишь, и мысли в нашей власти.
Придумать идеальный мир пришлось.

Переодевшись в облачение страха,
Закутавшись в него,  как в паранжу,
И вытянув последнее из мрака
Распишем на душе мы хохлому.

И сменится на "вечер" время суток.
Еще раз накидаем пару строк
От ночи до утра есть промежуток,
Чтоб мысли спрятать в темный уголок.

Пустая комната,  холодный кофе.
Бьет розовым лучем рассвет.
Все так же где-то там порывы осени,
На завтрак тосты и пара сигарет