ночью
на три часа короче поступь помешательства.
с двух до пяти туманится психоза взор,
измученный слезами одиночества.
за три часа,в насмешках равнодушия постели,
сердечной мышцы крики призывают смерть.
..но,гаснут свечи.наступает утро..зачем-то надо жить..
в безмолвии,безмолвием души болеть..
+++
cутра сердца
..втихомолку в груди
возникает,чужедальный тревожный рисунок.
незаметно подкрался по-волчьи —
задрожала луна отпечатками льда.
темнота.
уплотнение мглы отцветающих красок.
сиплый крик переулков сердечных.
ломкость вен.погруженье в себя.
моя жизнь — одинокий,чуть взбесившийся волк.
мои дни без тебя — подступившее к горлу смирение.
возникает пейзаж,
где в безмолвии снега душа разбивается вдребезг,
истощённая приступом памяти.
нет чернее печали,чем живое посмертие..
Свидетельство о публикации №113111601342
Да что ты? Мыслящий не может быть счастлив. Все увертки жизни, вся красота, музыка, все искусство, философии-религии-профессии, плюс жратва, выпивка, наркотики, плюс секс, вся эта мишура томительного издыхания жизни, неустанно пожираемая шестью (семью?) чувствами мыслящего - не более чем поиск анестезии, не более чем стремление тем или иным способом хотя бы на краткое мгновение, на миг обмануться, заглушить глобальную всепронизывающую боль.
Бывают дни, когда ищешь и не находишь давно утраченное или никогда не обретенное.
На этой оптимистической ноте - ненавистные Вам - :)
Марина Охримовская 19.11.2013 10:55 Заявить о нарушении
История Одной Жизни 19.11.2013 02:57 Заявить о нарушении