В долгом плаванье скучаешь не по земле,
но по тёплому вечеру с ветром с того же моря.
Острова одинаковы; что до волн, волны,
кажется, нет. Ежели по себе
судить, с каждой новой
галька глаза шлифуется - как тут не
стать песком, а в итоге нулём в прибое.
Впрочем, даже прибоем достигнуть брег
мне не то, чтобы не суждено: едва ли
за одного человека век бога ладонь,
пойдя против правил, может успеть
и зажать в горсти,
и затем отпустить.
Ветер меняется, скоро ночь.
Всё, что успел я пройти на Запад,
ожидает, видимо, завтра вновь.
Это и близко не путь назад, но,
скорее уже, в другой миф.
Пенелопа по голень стоит в воде,
со свода неба струится пряжа,
переходит в отлив и со светом луны
оборачивает течения даже.
***
© Copyright: Акаллабет, 2013
Свидетельство о публикации №113111500999
Свидетельство о публикации №113111500999
Рецензии