На землю ночью пал туман,
Улёгся инеем на травы.
Уж не волнуется урман,
Притихли рощи и дубравы.
И только я прохладой пьян,
Морозу оды распеваю.
Я неба летнего сафьян,
Не позабыл, и не желаю.
Его забыть, ждёт впереди,
Оно за белыми снегами.
Ноябрь, туда меня веди,
Дразни задорными огнями.
Я через утро в день войду,
Он мимоходом пробегает.
Перед закатом постою,
Мой взгляд теплом он заполняет.
Природы добр круговорот,
Она берёт, и возвращает.
В потоке бурном видим брод,
А кладезь, он без дна бывает.
В потоке видим брод
© Copyright: Александр Викторович Биошев, 2013
Свидетельство о публикации №113111509714
Свидетельство о публикации №113111509714
Рецензии