О, Осень...

Карамболина-карамбалетта…
Всё – цирк, игрушки, шапито –
Пропев и поиграв немного в лето,
Мы вновь живём в пальто…

О, осень, нервно-благостная с.ерва,
(Прости меня, мой Пушкин, мой герой),
Вновь на тебе та жёлтая понева,
Что даровал тебе Творец щедрой…

Играешь ты не в салочки, а в гопи –
Так к Богу снова хочется прильнуть:
С тобою я, читая книги, словно копи,
В духовности желаю прихвастнуть…

Да только не чем хвастать, лишь смеяться,
Что пролетело лето даже без молитв,
И не с кем в благодати целоваться,
Пиша невинный долгий жизни стих…

Обманута собой – дрожащею лисою…
Зажата в рамки тела, хоть Душа…
О, Осень, мне приятно танцевать с тобою –
То листом быстро на ветру, то не спеша…

Любви моей застыла оболочка…:
Прорвётся ль снова мантрой скорлупа?
Иль стала я уж цветной осенью порочна?
Когда ж наступит белая зима…

О, спрашивать я буду беспрестанно,
Авось, когда-нибудь ответ прорвёт… –
Плотину как историей Тристана,
Любил Изольду что … – на взлёт…

О, Осень, что за окнами рекою
Дождей и мелких сочных ручейков,
Ты обними меня поющею рукою,
Согрей…, накинь Добра покров…,
Не дай сказать ожесточенных слов…

Падме.
15.11.2013.