Но в четырех стихи совсем не пишутся!
Лишь эхо слабое из легких слышится...
Лишь песни улетают из худой груди,
И только много-много снега впереди.
Вокруг толпа, но тянет в одиночество,
В неизданное все еще пророчество.
Вокруг снуют намокшие прохожие,
А я стою в ступеньки телом вросшая!
А по стене ноябрь мокрый катится,
И разбивается о лужи, ему нравится.
Но в четырех опять я непослушная,
Мне кофе бы сейчас... Нельзя. Простужена.
15.11.2013.
Ноябрь
© Copyright: Бес Сонный, 2013
Свидетельство о публикации №113111507460
Свидетельство о публикации №113111507460
Рецензии