Мы лежим на замазаных кровью матрасах,
Глядя молча , с надеждой, в седой потолок,
Каждый в мыслях своих, головою качает,
Ну, а сердце всё рвётся в родной уголок.
Две дороги от сюда, домой иль в могилу,
Два пути пересекшихся в месте сием,
Всюду боль и страдания, крики немые,
И под музыку эту я нехотя ем.
Одного увезли и кровать расстелили,
Не вернётся уже он сюда, никогда,
И на место его, вновь кого-то сложили,
Кто то жив, кто то мёртв, это будет всегда.
Сколько судеб, дорог, проходили сквозь это,
Кто кого приобрёл, кто кого потерял,
Кто с надеждой о смерти, домой возвращался,
Ну ,а кто жить хотел, тихо тут умирал.
Справедливости нет, нету логики в этом
Остается, мириться, ждать родной уголок,
А пока только, крики и стоны немые,
Половиц нервный скрип и седой потолок.
палата 6
© Copyright: Александр Балабанов 3, 2013
Свидетельство о публикации №113111507021
Свидетельство о публикации №113111507021
Рецензии
