День победы

(Стихотворение написано по воспоминаниям Людмилы Костюченко)

Победный день. Весна. И марши…
 Полк ветеранов впереди…
Отцы, любимые вы наши,
Какая боль у вас в груди?

Солдат склонился над стаканом,
В нём будто кровь, а не вино.
В его душе – сплошная рана.
Как будто страшное кино.

Молчит. И пьёт. Бьёт пульс у глаза.
И онемела часть лица.
Но я не слышала ни разу
Ни слёз, не жалоб от отца.

Он просто пил. Его вина
Лишь в том, что много пил вина…

Не в том, что честно воевал,
И защищал наш Сталинград.
Был ранен, к немцам в плен попал,
За что лишен был всех наград.

И был побег. Один,  другой…
А следом лай, и треск, и вой
И пасти рвущие в клочки.
Солдат не плачет. Он молчит.

Нет на груди его наград,
Остался в прошлом Сталинград,
И страшный лагерь «Равенсбрюк»…
Но почему же столько мук
В глазах уставшего бойца?
И нет ни края, ни конца
Вопросам тех, кто в каждом видел
Предателя и подлеца.

Салют закончился давно,
А он сидит и пьёт вино…
Боль в искалеченных плечах,
Слабей душевной всё равно…