Моя стена

Стена затем, чтоб созерцать друг друга.
Мы за пять лет сдружились. И теперь
я постигаю тайну круг за кругом:
её покой, в душе хранящий дверь.

И вижу руки в крепких рукавицах,
они уже сто лет, как спят в земле,
и – мастерок как пойманную птицу -
над кирпичём с раствором на крыле,

дверной косяк на верстаке, рубанок
и силу пальцев, что сжимают рог,
златые стружки на плечах крестьянок...
что делать, –
прошлый век так много смог!

Моя стена крепка и неподвластна, -
чтоб уберечь и воздух и объём,
в котором счастье помнит о несчастных.
И мы в печали со стеной вдвоём.

Она рисует для меня картины –
гравюры Дюрера в созвездье «Близнецов»
сквозь кисею бессмертной паутины,
качающей папирусы жрецов.

Все мысли Мира – в переплётах трещин.
Они растут, творя себя как связь
случайных фактов, возгласов и женщин,
что забывались плача и смеясь

как эти параллельные прямые –
до точки отдалённой, роковой
чтоб замолчать как мудрые немые
в привычном измеренье став стеной.

Шуршит велосипед, звонит звоночек;
с той стороны – дожди, шаги, слова –
от мозжечка – по рёбрам – в позвоночник –
врастают в нас как в скалы дерева.

С её лицом, речами, кирпичами,
я часть её судьбы, фрагмент живой.
Как свят удел – врастать в неё плечами!

Стена моя, я не предам.
Я – твой.

________________________________