Я не поэт, во мне таланта нет,

Я не поэт,  во мне таланта нет,
Душа моя  устала и остыла
И я  пишу не ведая  побед,
Не  кровью  сердца, а  простым чернилам
Мне  довелось немало испытать,
Знакома  суть Шекспировских  трагедий,
Я не  могу  заставить сострадать
И стих мой  слаб,  чахоточен и  беден,
К чему писать?  иду порой сквозь строй,
Красиво  сделанных   под  рифму строчек,
Но  остаюсь я  холоден душой,
Читая нового поэта  почерк.
О,  мастерства ему не занимать,
Но нет ни вдохновенья,  ни эмоций,
И он  идёт сдавать свой труд в печать,
Как  повар  делает салаты в порциях.
Тот не поэт,  кто слёз не льёт,
Кто не трепещет от прикосновенья
К душе израненной,  он  рифмоплёт,
Хоть пишет материал без  вдохновения.
Я рифмоплёт, во мне таланта  нет,
Поэзия  особый дар природы
Какой же  к чёрту из меня поэт,
Когда над фразой не корплю я  годы.
Не в силах я  сердца глаголом  жечь,
Стихи мои не поддаются  плавке,
И эта бедная,  измученная речь,
Не  поддаётся,  как алмаз  огранке.