P. S

Смотрю на ускользающую за окном действительность
И мысли мерно капают как воск на голое чело
Мне 36 мой Бог откуда взялась эта мнительность
О том что не сложилось как-то все и все в облом

И как-то жить спешить не торопиться
Не получается один сплошной мазок
Небрежной кисти мастера тому что снится
Весь этот бред,мой сон-корявый слог...


Рецензии