Скульптор

Я гляжу на тебя, все слышу.
Но сказать не могу ни слова.
Ты прости, если чем обижу?
Но обидеть я чем могу?
Пальцы чувствуют чутче, тоньше,
Слух острее, но так сурово:
Вся реальность смурней и площе,
В обделенном собой мозгу.

Все, что фраза - едва и звуки,
Я все булькаю - на ответ.
Снова словом владеют руки,
Да бумага порой письмом.
Не всегда есть с собой чернила,
И не каждый внимает жест.
Как желала!.. Но я не в силах...
Я звучу лишь, как грай и стон.

Я не плачу - мне много лучше.
Я все вижу - могу читать.
Мне уродство не как удушье.
Мне не так и закрыта жизнь.
Я внимаю картины, впитываю,
Не слепа я и не глуха,
Я себе каждый день отсчитываю
Бессловесные миражи.

Может, много сказать и хочется,
Я пишу на листах слова.
Мои мысли хвостом волочатся.
Я поведаю их не вслух.
Обостренные чувства прочие,
Искупленье, что я нема.
Зато внутренне - я отточена,
И избавлена от шелух.

Я нема - но мой дух не глух.