Прямо

Что в последнее время, не знаю, случилось со мной,
не могу собрать силы и выдать не смею ни мысли.
И не то чтобы муза уже не стоит за спиной,
только стали так далеки друг от друга мы с ней.

Сладкий сок поглощаю теперь за стаканом стакан,
мотивируя жажду литературным похмельем.
Остановка за остановкой: любви «Караван»,
«Мичурина» страсти и «Осипенко» веселья.

Выходя за границы таких непривычных строк,
я подумаю – кто-то придумал клетку.
И к рогатым троллейбусам снова прихлынет ток
И запустит старую эту ветку.

Я подумаю, боже мой, улицы же не прямы,
так зачем я стремлюсь писать так навязчиво прямо?
Это свойственно людям, если признаться, мы
так прямы в своей прямоте, а в неправде упрямы.

И сейчас бы все это взять и перевернуть,
И пускай все, что было прямо, вдруг искривится.
Искривятся прямые дома и прямые лица,
Только станет прямее наша кривая суть.

И тогда схемы линий, прямые углы структур,
Все обрушатся к чертовой матери, разом.
И тогда, почувствовать вольность и пустоту,
На их место взойдет настоящий разум.

Загорятся бумажные стены, и полетят
Пепельные листы, как кленовые вертолеты.
Станет ясно от солнца, как две тысячи лет назад,
Снова станут открыты глубины или высоты.

А пока меня тянет по грязной сырой колее,
И ночные дороги мне все равно, что тоннели.
Я качусь по этой гигантской гнилой змее,
И ни выбраться, ни свернуть никак не умею.