Ветер укачивает тихонько...

Ветер укачивает тихонько.
Ветер вечерний,
слегка порывистый.
А я ещё не изведал столького...
Ни аромата прибрежий илистых.
Ни водопадов с их шумной песней,
ни жара вулканов,
ни скал величия.
Лишь небо - всех-всех остальных небеснее,
и нашей рощицы безграничие.

Наверх, где заоблачный птичий танец,
я ветви свои устремил изломано.
До звёздных касаний так долго стариться
душе скиталице уготовано.
Так долго тянуться,
так долго верить,
так долго ручьи оплетать корнями.
Вручили листья мне вместо перьев,
а я и листья-то ведь роняю...
Мне только подобный полёт назначен -
такой стихийный,
такой разбросанный.
Все звери думают, будто плачу
я каждой новой дождливой осенью.
Но что мне плакать?
Есть небо светлое,
есть наша рощица,
ветер ласковый...
Есть чувство,
тихое,
неприметное,
и даже дышит оно с опаскою.
Но это чувство всегда рефреном
гуляет в письмах моих таинственных.
Бежит на волю из сердца плена
и ищет тропки к душе единственной.

Оно искрилось невоплощённое,
но только осень узнала истину,
и ярко-красными и влюблёнными
любовь разлетелась листьями.


Дождинке