О Высоцком

Мой вопрос не философский,
Кто мне скажет, не солжёт,
Кто такой этот Высоцкий?,
За что чтит его народ?.

Мало ли в стране России,
Было всяких бунтарей, 
Осознав своё бессилье,
Уходили в мир теней.

Чем светил ,чем согревал он?,
Хриплым голосом кричал,
Какие цепи грудью рвал он?,
В какой клетке он рычал?.

С кем он бился ,с чем сражался?,
Чего страстно не любил?,
Чего всё таки боялся?,
В чём был честен , в чём грешил?.

С чем влезал он в наши души?,
Где с мольбою где крича,
Он хотел чтоб было лучше,
Сам сгорая ,как свеча.

Как то всё таки нелепо,
Отошёл он мир иной,
Жаль, что всё таки он слепо,
Двигал рок перед собой.

Да, не дали ему воли,
Перекрыли кислород,
Власть внушала, что он болен,
Нельзя его пускать в народ.

Все рассказы о Высоцком,
Превратить в большой секрет,
Есть в стране артист Высоцкий,
Но, он вовсе не поэт.

Пусть он Гамлета играет,
Пусть он рвётся из цепей,
Но людей пусть не смущает,
Этот хриплый соловей .

И хоть крепко обложили,
Через муки, через стон,
Не жалея сухожилий,
На свободу рвался он.

Он бы долго жил, наверно,
Но, боряся за своё,
Весь израненный душевно,
Улетел в небытиё.

Больше воли он не ищет,
И уж больше тридцати лет,
На Ваганьковском кладбище,
Спит Высоцкий- наш поэт.