мысли

Мысли. Или "исповедь вулкана".

Я отдаю свою нежность, но она не долетает.
Мои волосы существуют только для фото.
Эта скорость как в гонках превышает
и от переживаний я стал запахом пота.
Я пускаю бумеранги и попадаю в молоко,
а молоко еще убегает и растекается по плите.
И пар из-под крышки летит высоко. —
наверно, это знаки того, что мы не те
или все это зашло далеко.
Настолько далеко, что даже по карте не находишь выход
и забыл дорогу назад.
Сокровище нищих, бродяжий дух и одиночество -
это мой клад,
в котором только улица и "высочество".
Звезды мерцают уже не для улыбки
и не для печали.
Наверное, я стал зыбкий.
Наверное, меня связали.
Я в оковах пределов своей головы
и немного тела.
Те стихи, что и мысль, которые о любви,
как красная роза сгорела.
Режиссура своей жизни. Игра слов - скорее умру
чем снова на ноги встану.
И те лепестки уже не сорву.
И буду действовать
не по плану.
Это похоже на то, что писал Ремарк.
Я так и мечтаю сводить тебя в тот парк,
где существуют грибы ( как в шутке ) не груздь,
а радоздь,
но от этой мысли у меня в глазах усталость.
Я сгрыз все ногти и по-дурацки дрыгаю ногой -
это всего лишь тик,
но знаешь, когда ты не идешь домой -
мои слова трансформируются в крик.
Я целую этот сахар, как дурак, вспоминаю твои губы.
И думаю, что я вор, которого царапают трубы,
по которым он спускается.
Или я не вор - я победитель.
Я иду по широкой дороге и теряю слова
как растяпа.
Моя бедная, кучерявая голова
хуже самого худшего
киноляпа.
Мои руки, которые не играют, а кричат -
кричат о невозможном. Скорее
терпения нет, а только заряд,
который с каждым днем все бледнее.
А зачем вообще я ноты души играю
на гитаре этой треклятой?
Наверно, потихоньку сгораю
как после той пятой.
Ах, надоело! Надоело! Надоело!
Хочется дарить, давать, улыбать,
чтобы что-нибудь тебя задело,
но об этом нет смысла писать.

Мои глаза закрываются с привкусом "без надежды".
Я позабыл давно понятие "красивые одежды".
Рот не открывается, ведь есть ли смысл? - я нем.
Только вот перевёрнутая палка не переворачивает совсем.
Баранья шкура нежна и дорога как золото,
но это не тот случай, она в этот раз тверже молота,
который бьет по этой твари, и мучительно убивает.
И от своих же ударов страдает.

"опустела без тебя земля.
если можешь, прилетай скорей".
Я молча уйду, говоря
"сделай меня веселей,
             веселей...".

15.11.13 2:59 в непонятках.