И снова дождь. А значит осень.
Дорогой мокрой, и не спросят.
Куда идет поэт хромая.
Зачем стоит и ждет упрямо.
И рыщет он по этажам.
Иская свет оконных рам.
И нет ключа от домофона.
Я с злостью бью ту дверь от дома.
И кровь в руках мне стали краской.
Суровый быт смешна как сказка.
Я это краской сочиняю.
Пишу на стенах. Я скучаю.
***
© Copyright: Кочуров Тимур, 2013
Свидетельство о публикации №113111409807
Свидетельство о публикации №113111409807
Рецензии