О вы, кумиров моих узоры!

О вы, кумиров моих узоры!
Какого черта вы так свержимы?
Но не сгибаем тот дух, который –
«Свободой вскормленный, в злую зиму…»

Но невъебенно то ощущенье,
Что дарят падающие колоссы!
А если в ком и завелся гений,
То не от рощ и лужаек росных,

А от дрожащих дорожных рельсов,
Что меж лужаек и рощ тянулись,
От дребезжащего «не надейся!»
И зябкой свежести мокрых улиц.

Пустые хлопоты так смиренны,
Так робко льнут и ползут в привычку…
Как гармонируют эти стены
С мечтами, запертыми в кавычки.

Но отчего же тогда так страшно
Всем тем, которые… Неужели
Способен каждый – почти что каждый!
Земле свои рисовать метели,

Свои рассказывать небу сказки,
Да так, чтоб не надоело небу,
Дарить закатам живые краски,
Дарить рассветам живые вербы…

И жить. И жизнью своей делиться.
Не ждать пощады, сметать преграды.
Не быть цветами, но быть как птицы.
Знать: нет награды. Да и не надо.
Апрель 2012 г.