Город мёртвых

В городе мёртвых печально и пусто,
Серость надгробий в цветах.
Луч на закате мерцает так грустно
В новых железных крестах.
Лето ли, осень, зима ль на погосте,
Нет здесь обычных хлопот,
Только по праздникам редкие гости,
Если судьба занесёт.
Правят и красят, венцом убирают,
Горькую пьют и вино,
В царстве Аида и их поджидают,
Тот ли, другой- всё равно.
В царстве Аидовом праведный, грешный,
Может быть рядом сидят,
Судят наш мир за беседой неспешной,
Может быть он – это ад.
Здесь, на земле, всем страданья отмерены,
После ждёт вечный покой,
Выдуман рай- были раньше уверенны,
Тот или может другой.
Выдуман ад,- шепчут нынче любители
Жизненных благ и прикрас…
Вы здесь придуманы, глупые зрители,
Ставится пьеса о вас.
Где- то в глубинах туманно- заоблачных
Кроется сам Режиссёр,
Пишет он судьбы героев, им созданных.
Перья остры как топор.
Дивится сам образцам гениальности:
Надо же! Солнца светлей!
Только есть правило нашей реальности-
Долго живёт лишь злодей.
Созданный спешно в земных перипетиях,
Он-  не ошибка Творца.
Он лишь участник в известных событиях,
Тип подставного лица.
Он есть расплата, орудие в битве
За торжество доброты
За покаяние в тихой молитве
Без обещаний пустых.
Что же наш Мастер, шедевры создавший?-
Хочет их вновь лицезреть!
Да и певец в спорах с вами уставший,
В силах лишь ангелам петь.
В городе мёртвых дома деревянные,
Скудость, лишь мраморный кров,
Снова шалят здесь ветра окаянные
Или то души жильцов?