Берег

Рукой художника рожденный,
Людьми захвачен иль песками.
То непригляден, затаенный,
То слиться жаждет с небесами.

Как дева юная робеет,
Себя волной он укрывает,
А та торопится, скорее
Вдаль убегает, убегает.

И он молчит, он нарисован.
Смотря ей вслед, тихонько ждет,
Когда она вернется снова
И вновь немедленно уйдет.

сентябрь 2013


Рецензии
Ваша поэзия,как камертон, настраивает разболтавшиеся мысли и дребезжащие чувства.
Спасибо Вам.

Ли Пол   22.03.2016 15:17     Заявить о нарушении