Могла бы я быть с ним счастливой?
Не знаю, видно, не была бы.
Мои мечты размыты ливнем.
И то, что в прошлом, помню слабо.
А он не ждал моих ответов.
Я для него была как эхо,
Как отраженье слёз и смеха,
Как наше северное лето.
Он всё увёз на Север дальний,
Где жизнь свою порвал на клочья.
И в прошлый мир закрыты ставни,
Где я его любила очень.
Он всё оставил...И сорвался
Тогда на юг, в сады Молдовы.
Скиталец странный, непутёвый.
Он разбросал по жизни счастье.
И не спасли Молдовы чувства-
Сады, цветы, мечты, виденья.
Он умер здесь. И это – грустно.
Здесь нет его. Лишь память. Тени.
21-10-2013
Сергей Е
© Copyright: Людмила Мысова, 2013
Свидетельство о публикации №113111408258
Свидетельство о публикации №113111408258
Рецензии