мы совсем не герои

Мы совсем не герои. Проснуться куда-то рано -
вот геройство твое, да только и тут ты плох.
Можно строить себе корабли, можно мысленно плыть куда-то,
где тебя ждет священная роща с чертогом твоих богов,
только сокол умчался, не дав тебе оперение,
только клекот его давно молитвами не звучит...
И вот эта броня хладнокровия, самомнения -
твой единственный ныне от прочего мира щит.

И далекие земли близки только на картинках,
и глаза уже слепнут в них вглядываться. В мечту.
И, потом отстраняясь, спокойно понять: нелепо
ждать и плакать по воле, стремиться - вдруг там не ждут?
Чаек плач только в записи, ну и немного память
хранит море внутри, где шелест чаячьих крыл.
И вот эти пустые по песням чужим метания -

твой единственный ныне от слов чужих тонкий щит.
По ночам и я вижу и я по ночам рыдаю
о несбывшемся - да и не будущим таковым.
Что мне крылья твои, королевна, что перья вот эти сокола?
Ловец снов на них ловит пустые о воле сны...
Твои вольные страны, укрытые за туманами,
там, где в небе не плачут от боли твои дожди,
там, где годы бредут неспешными караванами,
там живет моя сказка, проходит другая жизнь!

Я больна не от песен - больна оттого, что слабая,
чтобы вырваться, чтобы найти в ту страну пути,
где вот эта душа, что покрыта больными ранами,
взвилась птицей б по ветру, однажды сумев уйти.