Стёб

Сегодня я ходил к поэтам послушать что они поют,
Прошел полсотни километров, убил две тысячи минут.
Смотрел в глаза, терялся в нитях, искал интригу и канву,
Но видно поезд не доехал, и я в словах не утонул.

Все те же темы что и прежде — тоске от скуки сводит рот,
Мала одежда для надежды, все дураки, но не народ.
Кресты пугают птичьи стаи, воспоминания взахлёб,
Коты мурлычут, псины лают, и над чинушей вечный стёб.

А стиль какой! Сонет Шекспира сегодня явный фаворит,
Век восемнадцатый уныло просторы наши бороздит.
И пафос псевдофилософский находит выход на людей.
Наелся патоки и воска, ослеп от гари и свечей.

Ах, да! Березовые рощи пытались заблудить меня,
Но хорошо хоть чьи-то мощи пока еще не бередят.
Все измы разнесли по щепке, списали напрочь всех вождей,
На всем оставили по метке, был сахар, не нашли дрожжей.

И клоны плюнувших в колодец, в конце тоннеля видят свет,
И не понять кто полководец, в стихах почти различий нет.
Я начитался до отрыжки, но не нашел того кто нов.
Вздохнул, и вновь захлопнул книжку, поэты есть, но нету слов.