Я...

нас нельзя победить ни потом, ни сейчас,
каждый я – это мы, а меня – это нас…
нас не надо жалеть ни душой, ни умом,
мы такие как вы, мы собою живём…
Неплохо если на тебя поставят. Не нравится, когда кладут. Те, кто умеют жить, мешают тем, кто давно уже живут… "Я вам пишу. Чего же более?" И, тем не менее, чего? И вроде головой не болен, и по закону вроде волен… но, видно, морщится от боли: «Один за всех…» - все за него…
невнятен мне безжалостный старик,
семью под старость создающий,
мне не понятен вопиющий
и вопль свой кладущий в стих...
но трижды мне неясен тот,
кто подл, коварен… и кто врёт…
Я не скулю, не жалуюсь, не плачу, упрятав в тёмный угол портупею. Вы смотрите на мир иначе? Я  рад за вас! ...возможно я тупею…
Я не Уэллс. Не Гекльберри Финн. Не фантазёр и не мечтатель. Я не любуюсь миражом витрин, но и, отнюдь, не злопыхатель…
…и не поэт, и не писатель. Я офицер (увы, запаса). Старательный, но не старатель (вот потому и мимо касса).
Я россиянин постсоветский. Таких, как я, ещё немало. Впадает племя наше в детство, на "эту жизнь" глядя устало.
Я не ищу себя. Нашёл. Да вовсе я и не терял. И на второй бы круг пошёл… если бы кто туда послал.
Я не ищу "…там, где легко". Мне там легко, где я. Шёл и зашёл. Недалеко… В начало ноября…
Я, как и все, собой доволен. Не молод, но ещё не стар. На воле я по доброй воле. И Бог со мной… и Божий дар.