Смерть его погубит в январе.
В январе он перестанет жить.
Будет на простуженном дворе
Вьюга петербургская кружить.
Ветер на пустынных мостовых
Вестью будет веять ледяной,
Словно от Нью-Йорка до Невы -
Как от книжной лавки до пивной.
Арки и каналы, и мосты
Скорбь свою не в силах удержать
В свете от Рождественской звезды
Станут колебаться и дрожать.
Странник, заблудившийся в ночи,
Тихо ковыляющий спросон,
Палкой торопливей застучит,
Слыша странный упокойный звон.
-Ваше предсказание сбылось.
На исходе век в календарях.
Сердце, что горело и рвалось,
Зимней ночью превратилось в прах.
Но, подняв усталые глаза,
В час, когда воздастся за грехи,
И на Том Суде вольны сказать:
"Я работал. Я писал стихи..."
г. Комсомольск-на-Амуре
1996 г.
Памяти Иосифа Бродского
© Copyright: Михаил Мезрин, 2013
Свидетельство о публикации №113111401931
Свидетельство о публикации №113111401931
Рецензии
На это произведение написаны 53 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.