Встреча с осенью

По улицам бродила осень как-то,
одетая в классический шифон.
Про парк Чаир трофейный патефон
ей пел и на четыре такта
опаздывал безбожно обертон.

Звучала музыка таинственно и сонно.
Хрустели листья под ногою, будто снег.
Срывались слёзы, разбиваясь, с неба век,
 и из окна, закрытого картоном
наполовину, раздавался чей-то смех.

Проверен старым метрономом листопад.
Немые сумерки повисли, воздух свеж.
Настенный календарь из тоненьких надежд.
Обломки лета всё мелькают невпопад.
Отсутствие в природе цвета беж.

Колючая вода сидит по грудь в реке.
Как в зеркало в неё глядится небо.
Карниз. Балкон. Синица. Корка хлеба
размочена в туманном молоке.
И был ли май? Наверно, вряд ли, не был.

Дворы. Узоры-ставни. Время-дым
течёт из труб размеренно и тонко.
Спешит в кино соседская девчонка
с подругою по тесным мостовым,
шутя над нею искренне и звонко.

Иголка съехала и диском патефон
шипит, и некому поставить точку.
У осени повестка, нет отсрочки,
все фишки ей поставлены на кон
и видит зазимок она уж между строчек.

Идёт. Вот так вальяжно, а вуаль
колышется шагами, невесома.
Здесь всё вокруг привычно и знакомо –
скамейка, книга, факсимиле «А. Стендаль»
под тонкою рябиною у дома.

Читателем был я, ну да, конечно.
Менялись главы в шорохе страниц.
Я слышал крики улетевших в югу птиц.
И осень уходила так неспешно,
меняя декораций сотни лиц.

По улицам бродила осень как-то…


11.11.2001