Я не считал себя поэтом ,
А он поэтом был от бога
И беспробудно пил при этом ,
Его , как снега , было много.
В бессильи перед миром внешним ,
Перо и лиру истощая ,
Он напролом по царству грешных
Бежал , толпы не замечая ,
Не замечая тех , кто рядом ,
Не замечая , что споткнулся ,
Не помня , что сиял когда-то ...
Вперёд! Вперёд опасным курсом!
А я на месте ждал чего-то ,
Хотя и сам не знал , наверно ,
К какому берегу болота
Причалит ялик мой фанерный.
Кораблик мечется в трясине
И в топкой хляби увязает.
Так муха дохнет в паутине ,
Так меч чудовище пронзает.
Пиши , пиши , поэт бестелый ,
Себе стихами рой могилу!
Плита гранита , саван белый ...
Никто сорвать его не в силах.
10.12.2003. TSV
Два поэта
© Copyright: Титов Сергей Валерьевич, 2013
Свидетельство о публикации №113111410999
Свидетельство о публикации №113111410999
Рецензии