Россия. Всё – сплошной уезд.
Деревни. Вётлы. Образа.
С небес печали бирюза
глядит на мой нательный крест.
Дороги-вёрсты. Лебеда.
Заросший ивой старый пруд.
Звон колоколен. Страшный суд.
Куда ни глянь - одна беда.
Погосты. Ветер. Дело – дрянь.
Вдруг, песня где-то вдалеке.
Кувшинка мокнет на реке.
Кругом тоска и глухомань.
Скрип ставней. Выстрел пастуха.
Запой. В углу пустая четверть.
Вот только здесь, здесь можно встретить
тот русский дух, порвать меха,
рубаху снять, хотя не в бане,
на всё легко махнуть с плеча,
заплакать, слёзы сгоряча
разбавив водкою в стакане.
Просить прощенья и простить.
Родню. Берёзы и коня.
Упасть листвою октября
на эту землю. Просто жить.
И в том – Россия. В ней – весь я.
И грешник и, как будто инок.
До боли из таких картинок
сложилась Родина моя.
19.09.2006
Русская мозаика
© Copyright: Валерий Шишкин 910, 2013
Свидетельство о публикации №113111410893
Свидетельство о публикации №113111410893
Рецензии