Маэстро большой, матерится, и грозен ликом:
«О всякой чушне мне писать не сметь!»
«О чём же писать?» – вопрошают студенты тихо.
– «Пишите о страшном или великом! –
И лихо
мелом выводит ужасное слово «смерть», –
Пишите о Боге...»
Студентам вдруг стало грустно.
– А как же любовь? Ей же весь мир объят!
– Описывать стоит только прожитые чувства!..
Задумался...
– А знаете что? –
Опишите-ка лучше мне...
Воробья!
Маэстро
© Copyright: Андрей Войтов, 2013
Свидетельство о публикации №113111309728
Свидетельство о публикации №113111309728
Рецензии
Маэстро видит в смерти, в том, что он ей называет, гораздо больше жизни и настоящей любви между людьми, чем кажется на первый взгляд. Смерть как перерождение духовной сущности, в которой ты сам и воробей, и рябинка, и птица, и ёжик, и Бог, когда ты эти сущности настолько пропустил через себя, что умираешь в себе человека и становишься каждой мельчайшей частицей мира, даже музыкой. Пропустить сквозь себя все потоки Вселенной, найти себя в каждой капле росы, в каждом дереве, эта смерть неимоверно больше и выше жизни, если жизнь есть горизонталь, то смерть уже вертикаль, где она синоним Бога, Любви...
Вера Савинцева 30.05.2017 12:12 • Заявить о нарушении
Вера Савинцева 30.05.2017 12:12 • Заявить о нарушении
Вопрос в том, что для обывателя эта смерть не понятна и не сможет пока быть принята, нужен способ для ее объяснения... вот почему - из-за этой смерти - поэзия жила и всегда будет востребована и пишущим и читателем. А Маэстро - истинный гений!
Когда художник неизбывно прав,
ужели в мире столько страшных истин,
что пальцы осыпаются, как листья,
лицо убито и закат кровав?
Кто держит эту музыку в губах,
какой слезой легко омыто око,
узревшее, как просто и жестоко
любовь и смерть привстали в стременах?
Но по другую сторону беды,
уже диктуя лад ее и меру,
должны же быть прелестные химеры,
смеяться дети и цвести цветы.
И должен быть невидимый пастух,
что медленно на дудочке играет -
легко поет и просто умолкает,
когда от счастья замирает дух.
Не различаю.
Но едва-едва,
отринув гнет густого мастерства,
взлетает блик, неверный и блестящий,
направо вверх, скупой и настоящий.
Все правильно. Ты гений. Я жива.
Майя Никулина.
Вера Савинцева 30.05.2017 12:15 Заявить о нарушении
Когда художник неизбывно прав,
ужели в мире столько страшных истин,
что пальцы осыпаются, как листья,
лицо убито и закат кровав?
Кто держит эту музыку в губах,
какой слезой легко омыто око,
узревшее, как просто и жестоко
любовь и смерть привстали в стременах?
Но по другую сторону беды,
уже диктуя лад ее и меру,
должны же быть прелестные химеры,
смеяться дети и цвести цветы.
И должен быть невидимый пастух,
что медленно на дудочке играет -
легко поет и просто умолкает,
когда от счастья замирает дух.
Не различаю.
Но едва-едва,
отринув гнет густого мастерства,
взлетает блик, неверный и блестящий,
направо вверх, скупой и настоящий.
Все правильно. Ты гений. Я жива.
Майя Никулина.
Вера Савинцева 30.05.2017 12:15 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.