почти письмо... в потусторонье

Да о чём ты, солнце, какие  письма,
кто их пишет нынче и кто читает?
Раньше - были, да, но теперь не та я –
ни словечка лишних, на рот - замок.
Вечерами только, когда не спится,
соберутся мысли, толпясь, у входа
и попросят слёзно им дать свободу –
но давать ли, нет – мне решать самой.

Чаще просто выпью слегка, под ужин,
всё равно чего – коньяка ли, водки –
так, немного, может грамм сто всего-то,
и потом «в наркозе» ложусь в кровать.
Мыслям спирт – почти как быку мулета,
разозлятся, станут бодать друг друга,
тех затопчут, прочие - бег по кругу
заведут… А там уж – пора вставать.

Иногда-то, правда, бывает хуже:
вдруг придёт охота марать бумагу,
чёрт бы взял сюрпризы…чего? ума ли?
уж скорее дурости, но - не суть,
собираю строчки к строкам потуже,
будто хворост, в связки: всего лишь искра -
и сгорим до срока, уж слишком близко
ад – к тетради в тонкую полосу…

Ты подумай, солнце, кому писать мне?
Разве есть на свете такой, кто может
позабыв своё – размышлять о том же,
что и я, болеть за моё – своим?
Нет, напрасно тратиться на конверты,
письма – это нонсенс, глупее даже,
чем стихи… А впрочем – уже неважно,
ты дождись меня и поговорим…



*в качестве иллюстрации использована картина одного из художников г.Ростова-на Дону,
к сожалению, имя художника и название картины мне доподлинно неизвестны. Предположительно автор - Ковалевский.