Музыкант

У этого стихотворения необычная для меня история.
В командировка в Минске с двумя моими руководителями высокого ранга. День к концу.
Высокий руководитель"
- надо взять на вечер.
Магазин через улицу. Ждём зелёного на светофоре. У светофора пожилой мужчина с саксофоном.
Зелёный. По средине улицы меня чуть не сбивают с ног звуки любимой, слышанной мною лет 15 тому мелодии.
В оцепенении, не сменив даже выражения лица и не оглянувшись, продолжал идти.
Вечером в гостинице, когда выпили ещё и то, за чем дополнительно бегал мой непосредственный шеф, снова появилась необходимость слать гонца. Мой шеф отказался второй раз идти. Пришлось мне.
Я снова попал на тот же перекрёсток.
И снова на нём меня окружили эти звуки.
Ушёл лишь, когда записал их каракулями на клочке бумаги 
В гостинице высокий руководитель:
- Мы его ждём здесь, а он стихи пишет.

Обманутые 90-е    

Играет старый саксофон.
Звучит мелодия и льётся,
и чем,
в чьём сердце отзовётся
не ведает,
не знает он,
тот, кто играет.
Он стоит
у перекрёстка.
Светофоры
Мелодии той старой вторят,
что ностальгиею звучит.
Играет он 
проникновенно,
самозабвенно
и, едва родившись,
этих нот канва
охватывает нас
мгновенно.
Играет он,
почти старик,
вплетая звуки в рёв моторов,
и как последнюю опору
он эту музыку
творит.

13.06.96   Минск