Это ж Музы виноваты

Муза старшая устала,
Стала нытик и брюзга:
«Вместе жить осталось мало,
Ведь болезней до фига!».
И в задумчивости, с грустью-
Вон сидит, грызет перо...
Все, мол, тлен. И лишь искусство,
Вечно живо, не старо.

Муза средняя упрямо
«Хватит каркать!» - говорит,
«Далеко еще до ямы,
Да не так уж и болит.
Ты еще поскачешь с нами
От строки и до строки.
Бабы – ягодки с годами,
А  не то, что мужики...»

Муза юная прибилась,
А я что, я не гоню.
Чем она, скажи на милость,
Моему мешает дню?
Тихо, старших не пугая,
Шепчет в ухо вновь и вновь
« А с тобою, дорогая,
Мы напишем про любовь!»

И согласно я киваю,
Про любовь писать не прочь,
Я еще весьма живая,
И бывает жаркой ночь.
Но и старших не обижу,
Поддержу и напишу:
« Ох, да ах, всё старость ближе",
К ней  хотя и не спешу.

Так живем, и нам не скучно,
Днем и ночью трескотня....
Осеняет, коль научно,
Вдохновение меня.
И пусть верши  кривоваты,
И не всё мне по плечу-
Это ж Музы виноваты,
Я то что, лишь писарчук.