Плацкартный вагон

               
Ловлю себя на мысли, что не думаю не о  чём… Равномерное постукивание, раскачивание и тарахтение расслабляют мышцы,  снимают напряжение последних дней. Вагон, как живой организм, несётся по определённому ему пути, он не свободен в выборе … и лишь глаза выхватывают из мелькающих за окном пейзажей остроконечные пики елей на фоне малиновых облаков уходящего заката. Балагурят пассажиры соседних купе. Боковушка даёт возможность греющего душу одиночества. На этот раз    вахтовики-строители Столицы. Их добродушно-примитивное общение совершенно не напрягает. Бегает чей-то ребёнок, как заводной, прокатывая свою машинку по каждому столику. Скоро мать сажает его на вторую полку, забираясь сама. Невольно скашиваю глаза на её стройную фигуру в обтягивающих джинсах. Возмущённый вой протестующего карапуза огласил вагон. Скоро и это стихло... Огни далёких деревушек,  мелькая,  питают воображение неизвестностью. Простая деревенская жизнь кажется раем, а город желтоглазым убийцей, из цепких когтей которого всё же удалось вырваться.